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Pressestimmen
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Niobe und ihre Kinder
Die Romanchronik „Niobe und ihre Kinder“ entlehnt den Namen für die Hauptfigur der antiken Sage. Niobe ist der Name einer thebanische Königin, die so stolz auf ihre vielen Kinder war,
dass sie in Konkurrenz zu den Göttern treten wollte. Diese rächten sich furchtbar und töteten sie alle. Aus Schmerz wurde Niobe zu Stein.
Die Frau, die im Mittelpunkt dieser Familienchronik steht, könnte Niobe heißen, hat aber keinen Namen. Vom Ende des 19. Jh. ragt sie in das 20. Jh. hinein, überdauert die beiden Weltkriege,
erleidet schwere Schicksalsschläge und stirbt dennoch erst im hohen Alter. Wie lässt sich ein solches Leben ertragen, in dem man keine Ursache für so viel Leiden erkennen kann? Das ist die
Frage, die der Ich-Erzähler an sie und an ihre Kinder stellt. Auch deren Leben ist voller Schwierigkeiten und Enttäuschungen. Wo ist Sinn, wenn das, was Glück verspricht, sich ins
Gegenteil verkehrt, wenn das, was verheißungsvoll beginnt, am Ende seine Versprechen nicht hält, auch wenn es Pausen gibt, in denen sich die Geschehnisse freundlich entwickeln.
Als Enkel rekonstruiert und erfindet der Erzähler das Geschehen, das so zwischen Bericht und Fiktion changiert, und erlebt es von ferne und aus der Nähe mit. Es spielt im Rheinland, in der
Nähe von Köln, in der Wahner Heide und erhält so ein rheinisch-katholisches Kolorit. Manche der Personen beherrschen nicht einmal das Hochdeutsche und reden im Dialekt, was allerdings
vielen Situationen das Drückende nimmt und ihnen immer wieder einen Anschein von Humor und Optimismus verleiht.
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Leseprobe:
Als es so weit war und die Möbelträger Zimmer um Zimmer leer räumten, die Bilder abhängten, dabei das Glas der blauen Muttergottes zerbrachen, die auf dem Vertiko gestanden hatte und fortan unverglast
weiter darauf stehen sollte, und alles im Möbelwagen verstauten, da war die Großmutter ruhig und gefasst. Durch die Fensterscheiben schien das Mittagslicht, Staub tanzte in den schrägen Lichtbahnen,
die durch die Zimmer fielen und manche der leeren Ecken heller erleuchteten, manche im Dämmer ließen. Großmutter und die Eltern gingen durch die immer leerer werdenden Zimmer, und ihre Schritte und
Stimmen hallten. Staubflocken lagen in großen Büscheln am Boden, und an den Tapeten zeigten sich die Streifen, an denen man sehen konnte, wo Kleiderschränke, Vertiko, Sofa und Betten gestanden hatten.
„Jetz ben ich 68 Johr“, sagte die Großmutter wie zu sich selbst, „un en dem Huus han ich 35 Johr jelevv. De Papa loßen ich he om Kirchhof, un unse Johann un unse kleene Deedor och. Nu moß ich
fottjonn!“
Dann war das Haus völlig leergeräumt, und die Großmutter holte sich Besen, Schrubber, Scheuerlappen und Wasser am Brunnen, schickte die Eltern mit uns Kindern dem Möbelwagen, als er abfuhr, hinterher,
duldete keine Hilfe und begann das Haus zu reinigen. Während der Vater das Fahrrad, auf dem meine Schwester saß, und meine Mutter den Kinderwagen mit mir dem neuen Haus entgegenschoben, putzte sie das
alte Zimmer für Zimmer, fegte Spinnweben und Staub, lag auf den Knien und säuberte Ecken und Treppen, und es war, als reinige sie es von allem Gewesenen. Als alles sauber war, da mochte es ihr
scheinen, als wäre nie etwas darin gewesen und nie etwas darin geschehen, und es stand offen für Wind und Wetter, neues Leben und neuen Tod, aber sie trug, als sie ging, ihr Leben mit sich. Was mit dem
Haus geschah, das ging sie nun nichts mehr an. Sie schaute nicht zurück, und sie kehrte nie wieder zurück.
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